Sentimento Crítico

Brincando com a saudade.

2012-01-06T09:29:00.003-02:00

Bola pro mato,
Joelho ralado,
A partida esquenta...
Na trave!
Lá se foi a tira do meu chinelo barato.

Estilingue na mão,
O foco é o gato,
Ah, como era bom brincar em um tempo
Que a vida ainda não era um campeonato.

A pipa corta o céu,
O cerol, o dedo.
Fiquei olhando o vizinho presentear
O seu filho com um novo brinquedo.

Era um mundo mais harmônico,
Sem tanto segredo,
As crianças brincavam nas ruas
Sem que os pais tivessem tanto medo.

Roda pião...
Enquanto a bola de gude
Ganha vida na minha mão.

Sentado no chão...
Preparando as peças
Para o jogo de botão.

Depois do queimado,
É peteca que voa,
Bombinha estoura no chão,
Mas já é hora de entrar,
Porque lá vem garoa.

Dentro de casa é comida no prato,
Na nega véia, aquele abraço apertado,
E no corpo, o sentimento de um prazeroso cansaço.

Saudades de um tempo
Onde o termo "stress" nem existia.
Saudades de sair correndo depois de tocar a campainha.
Mas o que eu sinto saudades mesmo,
É de poder chegar ao céu
Apenas jogando amarelinha.

Bruno Rico.

Mensagens de fim de ano.

2011-12-30T19:11:00.003-02:00

Para esse final de ano eu gostaria de deixar duas poesias que eu gosto muito, e que acho perfeitas para esse momento de final de ano.

Que 2012 seja muito melhor que 2011 para todos nós.

Hasta.

Cortar o tempo - Carlos Drummond de Andrade.

Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias,
A que se deu o nome de ano,
Foi um indivíduo genial.

Industrializou a esperança,

Fazendo-a funcionar no limite da exaustão.

Doze meses dão para qualquer ser humano

Se cansar e entregar os pontos.
Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez,

Com outro número e outra vontade de acreditar

Que daqui pra diante vai ser diferente.

Novos dias - Sérgio Vaz.

A idade da pedra.

2011-12-14T13:55:00.001-02:00

Vivo sem a luz na retina,

Quem fita o olhar em um saco de lixo

E depois olha para mim, até diz que a gente combina.

Estirado no chão como um dejeto social.

Sou novo, mas a pedra carregou com ela

A minha face jovial.

Meus sonhos, ainda nem sei se estão na gaveta,

A última vez que os vi, perambulando por aí,

De certo eu estava careta.

Às vezes de mim eu tenho dó,

Isolo-me eu meu mundo ermo.

Às vezes me sinto volátil que nem pó,

Sinto que estou a cada dia mais enfermo.

Não tenho idade para votar,

Mas posso fumar,

Não tenho idade para trabalhar,

Mas posso roubar,

Não tenho certeza ao certo do que preciso,

Mas sempre que acordo eu sinto falta de um sorriso.

Bruno Rico.

Grite quando lhe pedirem silêncio.

2011-11-25T18:15:00.002-02:00

Esta poesia é um grito.

Um grito de um poeta profano

Que acha que tudo que é noticiado na televisão é mentira.

Um grito de um ser que de tanto se emudecer

Acabou ficando louco sem querer.

Quando digo louco,

Quero dizer daqueles que já não aceita regras,

Já não aguenta mais chamar ninguém de senhor,

Já não vota, já não crê, já duvida de tudo que lê e que vê.

Sabe aquele trabalhador de sol a sol,

Que tenta fazer o máximo do salário mínimo,

E que não ouve um “por favor” o dia todo?

Esta poesia é o seu grito!

Sabe aquela senhora que mora no alto da colina,

De pele escura, face amarga,

E que sozinha tem que sustentar seus filhos?

Esta poesia é o seu grito!

Sabe aquele paraplégico

Que tenta fazer um simples passeio pela rua com sua amiga de duas rodas,

Mas anda desmotivado,

Pois o seu percurso mais parece uma trilha na selva,

Já que inúmeros são os seus obstáculos perigosos?

Pois então, esta poesia também é o seu grito!

Grite ao mundo os seus dissabores,

O eco de sua voz poderá trazer a cura das suas dores.

Bruno Rico.

FRASE #1

2011-11-09T12:50:00.001-02:00

A vida às vezes parece sem esperança,

E a esperança às vezes aparece sem vida.

Bruno Rico.

Ciclos.

2011-10-11T04:23:00.001-03:00

Às vezes um sorriso pode alegrar uma vida.

Às vezes um "muito obrigado" pode valorizar uma vida.

Às vezes um abraço pode acalentar uma vida.

Às vezes um "você é especial" pode abrilhantar uma vida.

Às vezes um beijo pode mudar uma vida.

Às vezes um "eu te amo" pode valer uma vida.

Sorria mais, abrace mais e beije muito mais.

Vai que às vezes você ouve algo do tipo:

Muito obrigado, você é especial, eu te amo!

Bruno Rico.

Nada mais me serve.

2011-09-29T04:54:00.001-03:00

Meu chapéu não serve mais para

Abrandar a fúria do sol em minha face.

Minha fé já não me salva

Da nuvem pessimista que paira sobre mim

Parecendo querer molhar-me com as águas frias da solidão.

A justiça dos homens já não me parece mais necessária,

Tendo em vista que ela é totalmente precária,

E a justiça divina também não me apetece,

Pois só vejo benção bater na porta de quem não merece.

O calçado que era o meu preferido

Hoje não me serve mais

E vive em baixo da cama,

Acuado, desbotado e escondido.

A roupa que eu mais gostava

Parece não gostar mais de mim,

A ponto de negar-se a acolher o meu corpo,

Antes envolto em suas linhas de cetim.

A mulher que ontem regava-me com amor,

Hoje deixou murchar a flor que lhe dava valor,

Dando lugar a um jardim

Que nunca mais germinou com o velho vigor.

A bandeira que antes eu defendia,

E tremulava com pujança,

Hoje está rasgada e jogada no porão,

Refletindo o retrato mais fiel do meu mundo sem esperança.

Afinal, nada mais me serve,

Nem mesmo os meus sonhos de criança.

Bruno Rico.

Eis o retrato pessimista do reflexo turvo da vida. Fazia tempos que não escrevia com tanta melancolia e desesperança, para um poeta altamente crítico isso é sempre bom, sinal de que o tino de esmiuçar o que poucos preocupam-se em pensar não se perdeu.

As linhas acima representam a mais pura arte, a arte de se colocar no corpo do mais inútil dos homens e fazer com que tamanha inutilidade seja cuspida em poesia.

A minha poesia muitas vezes se consiste em viajar e interpretar um mundo que nem sempre é o meu, e o escrito “Nada mais me serve” é mais um desses, afinal, eu sequer uso chapéu.

Coisas simples.

2011-09-19T23:13:00.006-03:00

Quando estou com você

Vejo que a felicidade faz morada nas coisas simples.

Quando estou com você vejo

Que ainda não criaram uma frase

Que valha mais do que o "eu te amo",

Pois quando criarem tal frase,

Será esta que eu falarei

Toda vez depois de respirar.

E por falar em respirar...

Teu ar me impulsiona

A voar para o infinito de um universo

Que antes eu desconhecia, mas que aprendi a admirar

Através das suas retinas,

Que quando me fitam

Refletem a luz de um homem totalmente apaixonado

Que é capaz de comprar um barco

Para velejar e dar a volta ao mundo,

Só para depois voltar

E poder dizer com toda veemência,

Que não existe mulher melhor do que você.

Mas eu não preciso ir aos quatro quantos do mundo

Para saber que o meu mundo é você.

Aliás, eu não preciso de nada muito complexo

Para mostrar que te amo,

E para que você entenda que a minha vida

Sem ti já não tem mais nexo.

Você me mostrou que ao seu lado

A felicidade mora nas coisas simples,

Bem simples.

Bruno Rico.

Dedicado a ela.

Olhar invasor.

2011-09-19T22:41:00.003-03:00

Quando eu sentir que um olhar

Invadiu-me por completo,

Dando-me sensações

Nunca antes sentidas,

E posteriormente eu passar

A ver o mundo por uma nova perspectiva,

Terei eu, certeza plena e absoluta

Que outra vida estará pulsando dentro de mim.

Certamente será aquela mesma,

Que um dia sorrateiramente invadiu-me com aquele olhar

Que se apossou do meu corpo, da minha alma,

Da minha razão,

E por fim, do meu coração.

Bruno Rico.

Homenagem ao olhar da minha amada, que me invadiu e coloriu os meus dias, antes tão foscos.

Peixes cegos.

2011-09-01T15:59:00.004-03:00

Imagine o mundo como um imenso mar.

Imagine a civilização como
Uma imensidão de peixes.

Temos assim um cardume cego
Navegando num mar imundo.
Cardume esse, que além de cego,
Apresenta peixes que
Ainda nadam sem rumo.

O rumo que era pra ser traçado
É totalmente ignorado.
O nado que era pra ser diversificado
É totalmente sincronizado.
Todos agem em grau de igualdade
E nadam igualmente rumo ao nada.

Sendo assim...
Todos morrerão
Mordendo o mesmo anzol.

Bruno Rico.

Oração deísta.

2011-08-08T10:27:00.003-03:00

Ao que me dá força.

Ao que me guia tão livremente,

A ponto deu achar que estou caminhando

De forma independente.

Ao que me envaidece,

Mesmo sendo pecado.

Ao que me ampara,

Mesmo eu estando totalmente errado.

Ao que carrega a minha cruz

E me direciona sempre para um caminho de luz.

Ao que sempre me diz:

“Meu filho tu és especial.”

Mesmo nos momentos

Em que eu me sinto fora de eixo

E chego até a me achar anormal.

Ao que vê meu choro

Enquanto os mortais acham que eu estou sorrindo;

Ao que valoriza-me pelo que realmente sou

Sem se importar com o que estou vestindo.

Ao que me dá esperança quando

Eu acho que já não dá mais.

Não sei seu nome,

Morada, cor, muito menos feição.

Não sou seguidor de dogmas

Rituais, sequer tenho religião.

Mas a Ele, eu entrego os anseios meus.

E a esse meu amigo que livra-me sempre do perigo

Eu chamo carinhosamente de Deus.

Bruno Rico.

Rotineiro mundo vetusto.

2011-08-03T17:20:00.001-03:00

Tudo anda muito igual;

Minhas poesias,

Meus amores,

Meus desejos,

Meus sonhos,

Meus medos,

Minhas certezas e minhas dúvidas.

Preciso que a magia da diferença

Encante meus dias

Com novos anseios

E perspectivas.

Preciso destroçar as linhas já escritas,

Preciso queimar as cartas que o destino me enviou.

Preciso quebrar a janela

Que insiste em mostrar-me uma paisagem sempre análoga.

Necessito urgentemente

Descabelar a rotina

Ao ponto dela não ter

Mais como voltar ao mesmo penteado.

Não rejeito o tédio,

Todos precisam dele para viver,

Mas careço de um tipo de tédio mais hodierno,

Daqueles que até podem ser repetitivos,

Mas também podem ser motivadores e emocionantes.

Bruno Rico.

Parábola taoísta pt.1 - Viver como as flores

2011-07-14T09:48:00.001-03:00

Hoje darei início a exposição de algumas parábolas taoístas que gosto muito, me ajudam a refletir bastante, e já me ajudaram de inspiração para muitas poesias. O mundo precisa refletir mais, muito mais. Vamos dar um tempo para nós mesmos.

E nunca se esqueça: Sabedoria vale mais do que inteligência.

Viver como as flores.

Um dia um discípulo perguntou a seu mestre:
-Mestre, como faço para não me aborrecer? Algumas pessoas falam demais, outras são ignorantes. Algumas são indiferentes. Sinto ódio das que são mentirosas. Sofro com as que caluniam.

-Pois viva como as flores! Advertiu o mestre.

-Como é viver como as flores? Perguntou o discípulo.

-Repare nestas flores - continuou o mestre apontando os lírios que cresciam no jardim. - Elas nascem no esterco, entretanto são puras e perfumadas. Extraem do adubo malcheiroso tudo que lhes é útil e saudável, mas não permitem que o azedume da terra manche o frescor de suas pétalas.

-E como eu aplico isto, Mestre?-curioso perguntou o discípulo

-É justo angustiar-se com as próprias culpas, - prosseguiu o mestre- mas não é sábio permitir que os vícios dos outros o importunem. Os defeitos deles são deles e não seus. Se não são seus, não há razão para aborrecimento. Exercite, portanto, a virtude de rejeitar todo mal que vem de fora. Isso é viver como as flores.

Corre que ainda dá tempo.

2011-07-01T10:49:00.009-03:00

Não fique parado!

Mova-se mesmo que seja rumo ao chão,

Beijar a lona não é sinal

Do fim de uma luta,

Aproveite que o adversário

Pensa que você está acabado

E acabe com ele!

Não tenha medo da queda,

Não tenha medo de perder,

Não tenha medo de ter medo,

Isso é normal,

O medo sempre impulsionou grandes vencedores.

Mas não queira vencer nada,

Pois uma vitória

Quer dizer que uma guerra acabou,

E ela nunca acaba.

Ao invés de querer vencer,

Queira apenas soltar

Um largo e sincero sorriso

Ao final de uma árdua batalha,

Depois você me diz

Se isso não é a verdadeira vitória.

E por falar em sorriso...

Sorria mais,

Experimente doar

Um sorriso cintilante para alguém que sequer imagina

Que alguma coisa ainda brilha nesse mundo.

Se você incomoda alguém

É sinal de que você é importante,

E se você não incomoda ninguém

É sinal de que você também é importante,

Mas, além disso, é sábio,

Pois não serás alvo da famigerada inveja.

Não cultive desafetos,

Não queira que queiram a sua vida,

Mostre aos invejosos

Que você não tem uma vida perfeita,

E que nem quer ter,

Eles entenderão o recado

E darão uma ênfase maior a própria vida,

Que é o que eles sempre

Deveriam ter feito.

Seja falso com os falsos se for preciso,

Mas aos verdadeiros, doe-se por completo.

Sobre isso eu posso alertar:

Nunca confie em quem não lhe olha nos olhos.

Procure viver sem

Se julgar um ser de grande importância,

A partir daí você verás

O quanto é valioso.

Pule, dance, corra, arrisque,

Emudeça-se e depois grite,

Tente tudo que ainda não tentou,

E se algo parecer monótono,

Faça uma coisa simples: agite!

Não tema uma onda gigante

Só porque sua prancha é pequena,

Surfe com a alma,

Agigante-se diante da onda que

Insiste em lhe amedrontar,

Se preciso deixe o mar te levar,

Com certeza ele te guiará

Para um belo e magnífico lugar.

Não tema amores novos

Pelos traumas causados

Por amores antigos,

Pois amores antigos

Não foram amores, no máximo paixões,

Pois amor de verdade nunca é antigo, é eterno.

Ame o novo como se fosse a primeira vez,

Vai que de fato é realmente a primeira vez?

Se você ficar com medo

Vai morrer achando que amor

É aquela coisa pífia que te fez sofrer e chorar no passado.

Nunca ache que seu coração já viveu de tudo,

Deixe que ele te mostre

O poder do novo,

Mesmo que para você pareça velho.

E quando finalmente o seu coração

Se cansar de tentar qualquer coisa,

Ele irá avisar, e você certamente saberá,

Mas infelizmente não poderá fazer mais nada,

Pois ele irá parar de bater,

Não bombeará mais sangue, muito menos sentimentos

Para suas veias.

Mas enquanto isso não acontece

Faça tudo que for possível fazer,

Só não faça o que o primeiro verso disse:

Não fique parado!

Bruno Rico.

Eu escrevi isso tudo para lhe dizer que ainda dá tempo. De quê? Não sei, me diz você.

Poesia evasiva.

2011-06-19T17:05:00.001-03:00

Existem certos pensamentos e palavras

Que o melhor a se fazer é guardar para si.

E é justamente por esse motivo,

Que nesta poesia – pelo menos nesta.

Eu não escreverei mais nada,

Simplesmente nada.

BrunoricO.

Auto depreciação poética.

2011-05-31T05:29:00.003-03:00

Sou sujo, Ímpio.

Homem de alma podre.

Sujeito vadio,

Torto e acanalhado.

Falso até na frente do espelho.

Egocêntrico e vil.

Desprezível perante os demais.

Fingidor, poeta falido.

Carrego comigo um sorriso abatido,

Desprovido de real emoção,

Encantamento e fervor.

Petulante, arrogante.

Metido a gênio,

Metido a gente.

Um ator que atrás da cortina é um,

E no palco é totalmente incoerente.

Pseudo-romântico,

Destruidor de sentimentos alheios.

Construtor de desejos profanos

E sonhos insanos.

Foi preciso fazer uma auto depreciação

Para perceber que realmente não sou nada!

A não ser um excremento no meio da multidão.

BrunoricO.

Aconselho a auto depreciação poética a todos, principalmente para aqueles que se acham realmente alguma coisa, pois em algum momento na vida você vai perceber que não vale nada, e quando eu digo nada é nada mesmo!

A mutação da matéria.

2011-05-21T00:16:00.001-03:00

O abismo que surge na alma

Funde um novo ser sem matéria.

Esse ser navega pelo mar incolor

Que deságua nas águas

De um desgosto colorido.

Eis que uma onda

Inimaginável invade

Sua alma e afoga

Os últimos vestígios de esperança.

É nesse momento que o ser,

Antes sem matéria,

Personifica-se em uma nova criatura,

Agora sem sonhos,

Sem expectativas,

E sem desejos de algo melhor.

Agora ele vive por viver,

Falar por falar,

E age por agir.

Deixou de ser humano,

Virou um peso a mais na terra,

Daqueles que só servem

Para roubar um pouco de ar

Daqueles que ainda

Insistem em viver.

Hoje quem o vê,

Não vê nada.

Sua alma é translúcida,

Sua mente já não é mais lúcida,

E em seu peito ele carrega uma insondável ferida.

A antimatéria finalmente ganhou carne

E é sustentada por ossos.

E como o ser sem alma já não possui

Mais forças para nada,

O osso dói mais do que a carne.

Pois pilar nenhum suporta uma estrutura

Que não quer ficar de pé.

BrunoricO.

Onde aprisionaremos os inocentes?

2011-05-06T04:33:00.000-03:00

Dominados pelos instintos coletivos

De seus adestradores,

As feras se rebelam

E se aglutinam atrás das grades da exclusão.

Eles estampam o reflexo do lixo humano,

Suas sombras estão mais condenadas

Do que seus corpos.

Suas almas escondem

A verdadeira chave da libertação,

Mas a maioria está totalmente sem direção;

E com isso o objetivo se resume a apenas um: a domesticação.

Mas eles não aceitam coleiras,

Não são tão dóceis assim.

Eles possuem raiva escorrendo pela boca,

Possuem bombas pulsantes dentro de seus peitos.

Suas ogivas internas escondem o material

Mais destrutivo do mundo: o ódio.

Ódio regado que nem flor.

E o jardim funesto dos excluídos está abarrotado de corpos.

Corpos estes que ainda possuem vida,

Mesmo que não digna.

Os corpos de que falo, antes carregavam sonhos,

Hoje apenas carregam o fardo

De ter que atrás das grades ainda viver.

Culpados? Sim!

Mas nem todos que estão do lado

De fora são inocentes.

BrunoricO.

Utopias de uma conjuntura poética.

2011-04-15T02:52:00.002-03:00

Amor não deveria acabar;

Pai e mãe não deveriam morrer;

Sorrisos não deveriam sair da face;

O choro não deveria durar mais do que um segundo;

Amigos não deveriam partir;

Dinheiro não deveria valer o que vale;

Uma palavra deveria valer bem mais do que vale;

Ninguém poderia ter o direito de criticar, sem antes elogiar.

Pessoas não deveriam mentir.

Pessoas não deveriam fingir.

Pessoas deveriam aprender a ouvir.

Pessoas não deveriam a outras pessoas ferir.

O bom de ser poeta é poder poetizar

Sobre um mundo que jamais irá existir.

BrunoricO.

Vida simplória.

2011-04-06T03:54:00.000-03:00

Às vezes somos obrigados a ver

Nossos inimigos mais do que vemos

Os nossos amigos.

Às vezes amamos pessoas

Que não merecem o nosso amor,

E desprezamos quem realmente nos ama.

Às vezes falamos com quem não gostamos

Mais do que com as pessoas que

Realmente sentimos falta.

Às vezes dançamos involuntariamente

Uma música que não nos agrada,

E quando a música de nossas vidas finalmente toca,

Ficamos emudecidos e paralisados.

A vida é assim...

Às vezes simples quando deveria ser complicada.

Mas na maioria das vezes

Ela é complicada quando teria quer ser simples,

Bem simples.

BrunoricO.

Sempre sonhe antes de dormir.

2011-03-25T06:21:00.001-03:00

Tracei metas,

Falhei, caí, chorei,

Quase sucumbi,

Mas quando tudo parecia pranto

O sonho parecia real.

Idealizei, viajei,

Naveguei numa onda

De devaneios que em minha mente

Borbulhou verdades.

Enfureci-me comigo mesmo

Só de lembrar dos momentos

Que por algum infortúnio

Eu simplesmente me esqueci de sonhar,

Ou deixei que usurpadores podassem a flor

Dos meus anseios.

Só que depois eu sorri...

Sorri de mim mesmo quando

Enxerguei minha quimera

Em forma de vida,

E passei a ver a minha vida

De uma nova forma,

Só que sem forma.

Sou grato aos sonhos por ainda viver,

Sou grato a eles por ainda sorrir,

Sou grato a eles por aprender

A crer no que sequer posso tocar ou ver.

É a fé no abstrato.

E no abstrato de um sonho

Que consome meu coração,

Às vezes eu chego a perder completamente a razão.

Mas é assim mesmo,

O que move um sonho é a paixão,

E o que move a paixão é a vontade,

Vontade de transformar sonho em realidade.

Quem não sonha já morreu,

Quem nunca sonhou, sequer viveu.

Quem realizou-se, reaprendeu a sorrir,

E quem vive de verdade,

Sempre sonha antes de dormir.

BrunoricO.

Sem querer nós queremos amar.

2011-03-15T03:27:00.000-03:00

Às vezes nos angustiamos

Por algo que não queríamos querer - mas queremos.

Ou por algo ou alguém que não precisávamos ter,

E agora que temos nos perguntamos:

O que fazer?

Às vezes brigamos sem querer,

Falamos algo sem querer,

Gesticulamos sem querer;

Posso dizer que até mesmo

Esta poesia saiu sem querer.

Mas uma coisa eu lhe garanto:

Ninguém – eu disse ninguém –

Ama sem querer.

Quem não quer querer mais amar,

Se priva da vida, por mais infortuno que seja o amor.

Quem não quer querer mais amar,

Se priva de ousar.

Afinal, quer ousadia maior

Do que o próprio coração

A outra pessoa entregar?

BrunoricO.

Um tiro.

2011-03-10T05:47:00.000-03:00

Movido a fogo.

Rasga a carne e fere a alma.

Regente do caos.

Arranca o ator da ribalta.

Desmantela a vida,

Presenteia a morte.

Teor Corrosivo,

Instinto opressivo,

Veloz como o animal mais destrutivo.

Senhor das guerras,

Rival da paz.

Astro de uma ópera rudimentar

Que felicidade não me traz.

Escorre sangue...

Jorra dor.

Destrói os sonhos

De um corpo que se estirou sem valor.

Basta um,

Somente um,

Não mais do que um

Para transformar

Morte em algo comum.

Basta um,

Somente um tiro

Para gerar o último suspiro.

BrunoricO.

Poesia de baixo calão.

2011-02-24T01:57:00.000-03:00

Eu não ando bem,

E não existe ninguém que me entenda

Nesta merda de mundo.

Dizem que pode ser crise existencial;

Crise existencial é o caralho!

Eu não tenho esta porra,

Eu sou mesmo é um fudido incompreendido

Cercado por mentecaptos filhos de uma boa puta

Que acham que o mundinho deles é um exemplo a ser seguido.

Terra de bandidos!

Os bons por aqui são banidos

E os incompetentes é que são promovidos.

Tem horas que paro, analiso e reflito,

E vejo que está todo mundo tomando no cú todo dia

E tem gente que ainda vive rindo.

Rir do que é engraçado é sadio,

Mas rir do que não tem a menor graça

É no mínimo doentio.

Mas que se foda,

Está tudo certo (pelo menos assim pensa a maioria).

Às vezes eu acho que o único que

Se preocupa com essas merdas sou eu.

O pior é que isso me deixa puto,

Mas foi como eu disse no início:

Eu não ando bem,

E não existe ninguém que me entenda

Nesta merda de mundo.

BrunoricO.

* Poesia expelida em um momento crítico de raiva com tudo que me cercava e ainda me cerca.

Estereótipos.

2011-02-15T04:49:00.000-02:00

No céu o sol brilha mais que olhar apaixonado.

Na rua dois sujeitos caminham

E logo em seguida entram em uma agência bancária;

O primeiro aparentemente descuidado,

E o segundo visivelmente requintado.

Eis o primeiro:

Cabelo crespo,

Corpo franzino e pele preta.

Cabeça baixa,

Olhar distante e feição acobardada.

Voz voraz,

Palavras de baixo calão e discurso evasivo.

Vestimenta pouca,

Chinelo no pé e no pescoço um cordão.

Eis (perante a sociedade)

O estereótipo do ladrão.

Eis o segundo:

Cabelo grisalho,

Porte robusto e pele clara.

Cabeça erguida,

Olhar resoluto e feição impoluta.

Voz envolvente,

Palavras persuasivas e discurso rebuscado.

Vestimenta adornada,

No pulso um relógio suíço

E no pé um sapato que é um primor.

Eis (perante a sociedade)

O estereótipo de um doutor.

Dentro do banco, na surdina, ocorria um assalto,

Foi tudo muito bem planejado,

Nem chegou a ter mãos para o alto.

Após o ocorrido, o primeiro saiu do banco,

Foi quando a polícia imediatamente

Parou-lhe com um bordão:

Mãos para o alto negão!

Enquanto isso,

O segundo saía da agência bancária

Com a maleta do assalto na mão.

BrunoricO.

Asserção de poeta (caso falte um amor).

2011-01-25T00:44:00.000-02:00

O que serei eu se não conseguir

Ser o que sempre sonhei ser?

Um frustrado talvez,

Um inconformado com o destino,

Ou na mais revoltada das hipóteses

Serei eu um desafiador de Deus.

Culparei e inventarei alguma força suprema e onipotente

Que se responsabilize pelo meu fracasso,

Afinal, um bom fracassado sempre procura

Um culpado para sua derrocada.

Talvez eu vire um daqueles amargurados,

Do tipo que faz morada em bares,

Ou que frenquenta os mais excêntricos lugares

E carrega milhões de patuás

Na esperança de espantar os azares.

Talvez eu fique desse jeito

Se eu não vier a conseguir

Ser o tal sujeito perfeito.

Mas o que serei eu se não conseguir

Ter o amor que sempre sonhei ter?

Aí sim eu posso afirmar:

Serei um completo frustrado,

Um inconformado com o destino,

Um ímpio que desafiará os poderes de Deus,

Pois ele será o maior culpado.

Andarei amargurado pelos bares,

Serei visto desprovido de alegria em diversos lugares,

E carregarei comigo meus patuás

Que tentarão inutilmente me livrar dos inúmeros azares.

Certamente eu ficarei desse jeito,

Se eu não vier a conseguir

O amor que me preencha o peito.

BrunoricO.

Toda autenticidade será castigada.

2011-01-14T03:11:00.000-02:00

Queria ser mais rude com as pessoas,

Menos sentimental.

Mais frio,

Menos sorridente.

Mais arrogante,

Menos compreensivo.

Mais individualista,

Menos solidário.

Mas não consigo,

Só consigo apenas SER EU, e ponto.

Não consigo me transformar em um

Personagem mais mundanamente adequado.

O SER EU

Às vezes me causa muita dor,

E a dor me amputa os anseios mais verdadeiros;

A dor me faz questionar se vale mesmo

Apena pensar mais nos outros do que em mim,

A dor me faz ver que SER EU

Não me faz tão feliz assim.

Eis o meu calvário:

SER EU.

BrunoricO.

Fica só pra esperar o sol.

2011-01-04T03:32:00.000-02:00

Quando se fez noite

Mais um amor se fez ausente.

Era céu estrelado

E a lua cheia já havia se anunciado.

Sentei-me ao lado da amada

Que há tempos me ignorava,

E resolvera naquela noite,

Que nosso relacionamento

Já não nos levaria a mais nada.

Com lágrimas nos olhos

Meu coração chorou.

Ao me ver tão abatido

Ela sugeriu que eu fizesse

Um último pedido,

Pedi então alguns momentos a mais ao seu lado,

E que só partisse quando o sol

Desbravasse o céu estrelado.

Ela aceitou, e por alguns instantes

Meu pranto secou.

Naquele mesmo momento

Uma estrela cadente se ausentou do céu,

E dizem que quando isso acontece

Um pedido deve ser feito,

E eu o fiz em forma de prece,

Pedi encarecidamente

Para que o sol nunca mais viesse.

BrunoricO.

Quero restituição.

2010-12-18T03:02:00.001-02:00

Quero canções que embalem a alma.
Quero palavras honestas.
Quero respirar ares de paz.
Quero mais sem ter menos.

Não quero ver transeuntes fúteis pelas ruas.
Não quero ver corpos sem alma.
Não quero traduções do que posso decifrar.
Não quero menos do que eu não tenho mais.

BrunoricO.

A guerra em primeira pessoa.

2010-11-28T21:44:00.000-02:00

O som no momento ainda é de tiro, talvez de calibres menores, pois aparentemente o confronto maior já cessou, se bem que eu aprendi que quando os tiros diminuem é que o perigo aumenta, porque essa é a hora que o morador da favela sai de baixo de suas camas, ou de seus abrigos de variações diversas, achando que a situação acalmou, e quando menos espera, bum! Volta o tiroteio de novo, sendo que agora os corpos estão de pé nos barracos, e o pior, despreocupados, e quando se está despreocupado é que o pior acontece, pelo menos no morro é assim, e já vi muito conhecido tomar tiro por causa dessa falsa sensação de paz. Ou seja, para se andar pelas vielas é preciso estar com o alerta ligado a todo tempo, independe do céu estar repleto de estrelas, ou infestado de balas traçantes.

Ah, perdão, nem me apresentei, é o nervosismo por causa da trilha sonora do horror. Para quem não sabe a trilha sonora do horror não consiste apenas em barulho de tiros; mixado junto aos tiros se encontram os latidos de cachorros, a gritaria (geralmente das crianças), e às vezes alguma voz gritando. Por conta desses fatores, comecei euforicamente a escrever e me esqueci de dizer quem sou, se bem que isso não tem muita importância, já que sou apenas mais um no meio da multidão favelada; igual a mim com certeza existem milhares, de mesma cor, de mesmo histórico familiar, de mesmos sonhos não realizados. Mas por questão de educação irei me apresentar mesmo assim.

Meu nome é Sebastião, é nome de velho, mas eu sou jovem, tenho 19 anos, herdei esse nome do meu finado pai, por isso os amigos e familiares me chamam de Júnior, me soa melhor, e para falar a verdade eu não tenho nenhuma cara de Sebastião, quando me chamam de Tião então, aí é que eu fico mais puto, minha mãe tem mania de me chamar assim quando faço algo que ela não gosta, mas não há nada que me tire mais do sério do que a guerra da hipocrisia, tipo essa que está rolando atualmente, e por isso resolvi escrever, não sei direito o porquê, mas como eu também não sei direito o porquê de tantas coisas, resolvi escrever assim mesmo.

Sou morador do morro do alemão, onde atualmente explodiu uma guerra, antes nunca vista no Rio, digo nunca vista, porque aparentemente dessa vez o objetivo é outro, e a causa também; afinal, por que antes de se falar em Copa no Brasil e olimpíada no Rio, nenhum Governo se preocupou em pacificar favelas? Antes o pensamento era: deixa esse povo se matar. Agora, pelo visto, a situação está um pouco diferente, pelo menos um pouco.

Nasci aqui, cresci aqui e vivo nesse morro até hoje, não sinto orgulho disso, mas também não sinto vergonha, afinal, teria eu, orgulho de quê? Vergonha de quê? É o que me resta morar aqui, é a única herança que tenho, o barraco que foi de minha avó e que hoje é uma humilde, porém aconchegante casa.

Por enquanto ainda não dá para morar no asfalto, mas não me sinto mais ou menos gente do que eles que moram lá em baixo; porém, me sinto mais digno do que alguns membros fardados que se dizem representantes do Estado, e que atualmente estão sendo aclamados como heróis por grande maioria da sociedade, aliás, nunca consegui entender direito os critérios que a sociedade em que vivo usa para escolher os seus heróis, talvez eu vá morrer sem entender.

Agora pouco fui à janela dar uma espiada no movimento do morro e pude ver alguns deles caminhando e ostentando seus armamentos e suas caras de mau, pude até ver alguns com os rostos pintados, como se tivessem preparados para uma verdadeira guerra do Vietnã, mas dessa vez os vietcongs a serem caçados não tinham cabelos lisos muito menos olhos puxados.

Pude ver no meio deles alguns conhecidos, eram poucos é verdade, já que a tropa invasora é formada em sua grande maioria por policiais de fora da área, mas os que puder reconhecer são frequentadores assíduos do morro, vira e mexe estão aqui para vender armas e até mesmo drogas que apreenderam em morros rivais, alguns eu vejo toda sexta-feira, pois é o dia que eles religiosamente comparecem ao morro para pegar a propina para que o baile funk possa rolar na paz. Eu sei disso tudo pois minha casa fica em uma área estratégica, posso dizer que moro numa linha imaginária do morro, pois a partir dali a polícia sabe que não pode subir, e desde que moro aqui poucas vezes vi eles passarem daquele local, a não ser em casos extremos, como quando morria algum repórter, e a mídia fazia pressão até encontrar o assassino, ou então agora, nessa guerra copeira e olímpica. E é por essas e outras que eu não consigo achar heroísmo nesses homens fardados que se dizem representantes do Estado, já que a maioria das armas que atualmente está sendo mostrada na TV como sendo apreendidas por eles não estaria aqui se os próprios não tivessem trazido e vendido para os próprios traficantes que agora estão caçando.

Às vezes a sociedade se pergunta quem financia todo esse caos, geralmente quem toma essa culpa é o viciado, mas eu sei bem quem é o verdadeiro financiador e quem sai lucrando com essa guerra.

Só que dessa vez está tudo diferente, os policias que antes eu via circulando no morro agora estão andando com policias federais, com militares do exército e marinha, não que eles sejam menos sujos, não que eles não fossem se vender diante de uma oferta tentadora de um traficante, mas eles não são daqui, e o momento é outro, agora o objetivo também é outro, antes eles vinham pra buscar dinheiro e fazer falsas apreensões para mostrar na TV que estavam trabalhando, e a população em sua maioria acreditava naquela cena toda, mas hoje não, hoje eles estão vindo para realmente fazer valer a presença do Estado (anos ausente), dá para perceber isso nos olhos dos soldados, dos policiais; se eu não fosse morador daqui até acreditaria que eles são realmente heróis, acho inclusive, que até eles estão se enganando achando que são heróis de alguma coisa, quando na verdade passam longe disso.

O fato deu estar criticando os policias não quer dizer que eu apóie os bandidos (estou me referindo aos traficantes), já que usar o termo bandido para discernir o policial do traficante pode ficar um tanto confuso, pelo menos para mim fica.

Criticar a polícia não consiste em um apoio ao tráfico, uma coisa não tem nada haver com a outra, já que para mim são dois imbecis lutando por nada, ou melhor, por interesses financeiros próprios que no final resulta em nada, só que por esse nada muito sangue escorre e muito inocente acaba morrendo. É a guerra do bandido X bandido, só que agora um bandido virou herói e o outro virou mais bandido ainda.

Quero estar vivo para ver esse morro realmente pacificado, pois polícia andando nas vielas e bandeira do Brasil fincada no alto do morro não quer dizer sinônimo de paz para mim. Quero estar vivo para ver o dia em que o Governo investirá pesado na educação, pois aí sim, as coisas poderão começar a mudar. Quero estar vivo para ver minha mãe poder vir dormir em casa todo dia sem se preocupar em ter que levar roupa para dormir no trabalho caso haja tiroteio no morro. Quero estar vivo para poder realmente apertar a mão de um policial e finalmente olhar dentro do olho dele e o ver como um verdadeiro e digno herói.

Por hora vou terminando este escrito, até porque a trilha sonora do horror voltou a tocar, e eu preciso me refugiar. A guerra de fato ainda não terminou, e está longe disso, sinto até pena dos que acham que agora a guerra terá realmente um fim.

Confesso que não estou com uma impressão boa, talvez por isso tenha resolvido escrever, pois apesar de estar no local mais seguro da casa, as balas estão cada vez mais ousadas, e não existe barreira para elas, talvez alguma me encontre hoje (aquela mesma que a mídia insiste em chamar de perdida), ou algum dia qualquer, sei lá; mas as minhas palavras permanecerão no papel, eternizadas enquanto o tempo não as destruir. Espero um dia poder abrir este papel para ler sobre um tempo não mais vivido, e poder finalmente escrever alegremente um texto de outro título. Esperarei ansiosamente pela chegada de meus verdadeiros heróis, e para eles terei o imenso prazer de escrever e dedicar a paz em primeira pessoa.

Rio de janeiro (purgatório da beleza e do caos) - 28/11/2010.

Qualquer semelhança com o mundo real é mera coincidência.

Autor: Bruno Rico.

Diante da guerra (agora declarada) da minha cidade, tive que escrever algo, e como não queria escrever crônica, saiu esse conto aí.

Hasta.

Homenagem ao poeta negro.

2010-11-20T03:56:00.000-02:00

Como é dia 20 de novembro, dia da consciência negra, lembremos de Cruz e Souza:

João da Cruz e Sousa, considerado o mestre do simbolismo brasileiro, nasceu em Desterro, hoje cidade de Florianópolis - SC, no dia 24 de novembro de 1861. Seu pai e sua mãe, negros puros, eram escravos alforriados pelo Marechal Guilherme Xavier de Sousa. Ao que tudo indica o Marechal gostava muito dessa família, pois o menino João da Cruz recebeu, além de educação refinada, adquirida no Liceu Provincial de Santa Catarina, o sobrenome Sousa. Desde pequenino foi protegido pelo Marechal Guilherme Xavier de Sousa e sua esposa, que o acolheram como o filho que não conseguiram ter.

Apesar de toda essa proteção, Cruz e Souza sofreu muito com o preconceito racial.

Educado na melhor escola secundária da região, teve que abandonar os estudos e ir trabalhar, face ao falecimento de seus protetores.

Depois de dirigir um jornal abolicionista, foi impedido de deixar sua terra natal por motivos de preconceito racial.
Algum tempo depois é nomeado promotor público, porém, é impedido de assumir o cargo, novamente por causa do preconceito. Em 1890 transferiu-se para o Rio de Janeiro, ocasião em que entrou em contato com a poesia simbolista francesa e seus admiradores cariocas; Cruz e Souza sobreviveu trabalhando em pequenos empregos e continuou sendo vítima do preconceito.Vítima de perseguições raciais,foi duramente discriminado. Vivia de suas colaborações em jornais e, mesmo já bastante conhecido após a publicação de "Missal" e "Broquéis" (1893), só conseguiu se empregar na Estrada de Ferro Central do Brasil, no cargo de praticante de arquivista. Casou-se com Gavita Gonçalves, também negra, em 09 de novembro de 1893. O poeta contraiu tuberculose e mudou-se para a cidade de Sítio - MG, a procura de bom clima para se tratar. Faleceu em 19 de março de 1898, aos 36 anos de idade, vítima da tuberculose, da pobreza e, principalmente, do racismo e da incompreensão. Sua obra só foi reconhecida anos depois de sua partida. Gavita, que ficou viúva, grávida, e com três filhos para criar. Após o a morte do escritor perdeu dois filhos, vitimados também pela tuberculose. Com problemas mentais, passou vários períodos em hospitais psiquiátricos, vindo a falecer. O terceiro filho, com a mesma doença, faleceu logo em seguida. O único filho que sobreviveu, que tinha o nome do pai, também faleceu vitima dessa doença aos dezessete anos de idade.

Deixarei aqui em homenagem ao dia de hoje duas poesias de Cruz e Souza que gosto muito e que mostram bem a aflição do poeta:

Único remédio.

Como a chama que sobe e que se apaga

Sobem as vidas a espiral de Inferno.

O desespero é como o fogo eterno

Que o campo quieo em convulções alaga...

Tudo é veneno, tudo cardo e praga!

E al almas que têm sede de falerno

Bebem apenas o licor moderno

Do tédio pessimista que as esmaga.

Mas a Caveira vem se aproximando,

Vem exótica e nua, vem dançando,

No estrambotismo lúgubre vem vindo.

E tudo acaba então no horror insano -

- Desespero do Inferno e tédio humano -

Quando, d'esguelha, a Morte surge, rindo...

Cruz e Souza.

Tristeza do infinito.

Uma tristeza que eu, mudo,

Fico nela meditando

E meditando, por tudo

E em toda a parte sonhando.

Tristeza de não sei donde,

De não sei quando nem como...

Flor mortal, que dentro esconde

Sementes de um mago pomo.

Dessas tristezas incertas,

Esparsas, indefinidas...

Como almas vagas, desertas

No rumo eterno das vidas.

Tristeza sem causa forte,

Diversa de outras tristezas,

Nem da vida nem da morte

Gerada nas correntezas...

Tristeza de outros espaços,

De outros céus, de outras esferas,

De outros límpidos abraços,

De outras castas primaveras.

Dessas tristezas que vagam

Com volúpias tão sombrias

Que as nossas almas alagam

De estranhas melancolias.

Dessas tristezas sem fundo,

Sem origens prolongadas,

Sem saudades deste mundo,

Sem noites, sem alvoradas.

Que principiam no sonho

E acabam na Realidade,

Através do mar tristonho

Desta absurda Imensidade.

Certa tristeza indizível,

Abstrata, como se fosse

A grande alma do Sensível

Magoada, mística, doce.

Ah! tristeza imponderável,

Abismo, mistério aflito,

Torturante, formidável...

Ah! tristeza do Infinito!

Cruz e Souza.

Da parede ou do chão.

2010-11-14T06:15:00.000-02:00

Cá estou...

Esperando pelo silêncio

Com a mesma ânsia que o faminto

Aguarda pela refeição que insiste em não chegar.

Jogado num canto, estou eu de pé,

Ou deitado, sei lá,

Está tudo tão revolto,

Tudo tão confuso, que eu já não sei mais

O que é chão e o que é parede.

Sinto muita fome,

Também é grande a minha sede;

Mas eu acabei de comer,

Ainda estou com os lábios molhados

De tanto beber.

Que fome é essa meu Deus, que me consome o âmago?

E esta sede que tanto me aflige?

Talvez seja a fome de um mundo novo,

De algo mais vigoroso.

Talvez seja a sede de justiça,

Ou vingança, pelos que me roubaram no passado

E no presente sequer deixaram herança.

A não ser a herança maldita,

De um mundo que insiste em não silenciar,

Pois os gritos ainda são de dor,

E eu os ouço, eu os sinto.

Enquanto isso...

Os néscios saciados de mentira

Permanecem felizes com seus sorrisos retalhados,

Desejos desregrados,

Sonhos desbotados

E votos comprados.

Enquanto eu...

Só observo, da parede ou do chão

A decadência deste habitat tão deturpado.

BrunoricO.

Cortaram as asas de um a mais.

2010-10-14T14:01:00.000-03:00

Eis como és;
O ser de asas em brasas,
Mistura de anjo e demônio,
Razão e emoção,
Atitude e precaução,
Sentido e coração.

Eis como veio ao mundo;
Imundo, sem rumo,
Com o prumo girando
Feito a bola azul que gira
Em translação e rotação.
Sem aparente arranhão,
Mas com o coração em total decomposição.

Eis como formou o muro;
Sempre inapto para as funções sociais,
Acostumou-se com hábitos coloquiais,
Rezou diante dos tronos das igrejas universais,
Mas não adiantou,
Morreu aos poucos nas esquinas espirais,
E antes de partir para o sono derradeiro
Entendeu que nada, simplesmente nada!
Lhe adiantaria mais.

BrunoricO.

Subsistência.

2010-09-25T03:45:00.000-03:00

Eu sei de tudo que poderia
Saber para compreender
Perfeitamente que não sei
Absolutamente de nada,
Mas nada mesmo!

Mas o nada daqui a pouco
Vira alguma coisa,
É só aguardar.

E essa alguma coisa
Rotineiramente vira nada,
Mas nada mesmo!

BrunoricO.

Um morto perdido no tempo.

2010-09-10T22:32:00.000-03:00

Faz tempo que não vislumbro uma noite
Como se a mesma fosse somente minha,
A ponto de chegar a ver a suntuosa lua
Como uma íntima e simples luminária gigante.

Faz tempo que não saio a velejar
Deixando o vento me guiar
Como pipa solta no céu
Em tempo de férias escolar.

Faz tempo que não dou de beber ao meu jardim,
Que mesmo sem ser regado continua encantado,
Apesar de ter um dono totalmente desregrado.

Faz tempo que estou sem tempo
Para fazer o que realmente
Gosto de fazer quando estou com tempo.

Faz tempo que não entendo a vida,
Tão insólita, tão corrida,
Tão doidivanas, tão sofrida.

Faz tempo que eu nasci,
Mas parece que foi ontem.
Mas por tanta coisa por fazer,
Parece que eu morri,
E pelo visto não foi hoje.

BrunoricO.

Guerras de ninguém.

2010-08-28T02:10:00.000-03:00

Não vejo luz.
Não! De fato não vejo.

Vejo apenas os algozes dos corpos
Estirados no chão
Já em completa decomposição.

Ao lado da minha casa
A fogueira queima os corpos
De prováveis delatores.
A fumaça preta sobe
Anunciando as dores dos pecadores.

Logo em frente
Vejo as crianças
Crescendo sem esperança,
Seus olhares
Não transmitem mais pureza,
Pelo contrário,
Todas parecem buscar
Por algum tipo de vingança.

É a guerra do horror.
É matador matando matador,
É delator entregando delator,
É traidor traindo traidor,
É pecador julgando pecador.

É lutador guerreando sozinho
Uma batalha já sem valor;
E mesmo que alguém caia
No último round,
Quem ficar de pé não será
Mais o vencedor.

São os frutos do desamor
Lutando a guerra
Que ninguém mais lembra quem criou.
Eles cresceram sem os pais,
Nunca saborearam a paz
E ninguém se incomodou,
Até que alguém sangrou.

E quando o sangue
Alheiro é combustível
Para a ebulição da guerra,
É porque precisamos
Urgentemente de uma nova era.

BrunoricO.

Enquanto lutarmos sozinhos
Por um objetivo comum
Não chegaremos a lugar nenhum.

Desregrado e desafinado.

2010-08-18T00:15:00.000-03:00

Sem reticências e sem ponto final,
Este é o amor que consome
Vísceras e neurônios,
Este é o amor que destrói anjos
E constrói demônios.
Este é o amor de inúmeras vertentes
Que jamais conseguirá ser lacônico.

Às vezes nos perguntamos por que amamos tal pessoa,
Às vezes nos perguntamos por que tal pessoa nos ama,
E muitas vezes nos questionamos
Por que tal pessoa não nos ama.
Às vezes amamos quem não nos apetece,
Às vezes odiamos quem realmente nos merece,
(pois é, acontece).

É assim o amor...
Às vezes injusto.
Mas quem quer saber?
Estamos ocupados demais amando,
Ou procurando um amor para a vida inteira;
Não queremos saber de justiça quanto a isto.
Não há tribunal que condene o ato de amar.
Mas existe o amor que nos prende
Em grades imaginárias
E nos faz padecer como se estivéssemos
No corredor da morte
Esperando pela cadeira elétrica.

É assim o amor...
Que às vezes segue nas batidas
Lentas e compassadas de um coração,
E às vezes segue nas batidas
Aceleradas e descompassadas deste mesmo coração.
O amor verdadeiro é totalmente sem regras,
Pois se assim não fosse, não seria amor.

O amor de que escrevo não possui definição,
Não é detentor de razão
E muitas vezes é guiado somente pela emoção.
O amor de que escrevo é o sentimento sem fim,
É o elo de dois mundos que se funde
Muitas vezes em uma só pessoa,
Fazendo nascer assim
A desdita da desilusão.
O amor de que escrevo é o amor desregrado,
Desgarrado, desajustado e desatinado,
É o amor que horas parece soar como uma bela canção,
Horas parece desafinado.

BrunoricO.

Congele-me, congênere do dia.

2010-08-11T02:43:00.001-03:00

Cheios de sonhos
Eles deixam seus lares.
O dia se apresenta frio e sem dó,
Enquanto a solidão amanhece estampada
Na face de milhares.

O passo é sem tino,
O pensamento sem prumo,
Pois o destino não aparenta bom rumo.
Mas o dia não espera,
O dia nunca vai esperar.

As almas se aquecem no sol
Que surge pela tarde.
Mas logo o sol irá partir,
Deixando solitários os corações
Corajosos e também os covardes.

Os apaixonados se perguntam
Por que o amor mudou,
Por que o ardor acabou,
E por que a correria da vida
Transforma o útil em descartável.

Quando menos se espera
É o fim de mais um dia, e volta toda a correria.
As ruas voltam a se entupir com a multidão carente.
É tanta gente no meio de tanta gente
Que carece de gente,
Que chega a ser incoerente.

Alguns se perguntam
Por que alguns não se encontram.
Às vezes até se encontram,
E se amam pela noite,
Mas quando amanhece o encanto adormece,
Pois é mais um dia hodierno
Que contraditoriamente se anuncia congênere,
Mas alguns insistem em chamar de novo.
É tão novo que amanhece igualmente frio e sem dó
Estampando solidão na face de milhares.
Exatamente como ontem,
E possivelmente igual ao amanhã,
Mas mesmo assim ainda tenho que esperar para ver,
Oh tortura!

BrunoricO.

Garatujas mundanas.

2010-08-03T20:19:00.000-03:00

Queria efundir meus desejos
Em redomas perpendiculares
Que explodissem pelos ares
Assim que tais ambições
Não fossem outorgadas.

Cansei-me de ver
Coisas que não posso mudar,
Fadiguei meus neurônios
Na ilusão de achar
A cura para o mundo.
Não há antídoto para um veneno
Que já faz parte do sangue
Do infectado.
Há os que nem querem
Mais ser curados,
Haja vista o tempo
Em que já estão contaminados.

Não me adaptei
Ao que dizem ser plenamente adaptável.
Talvez eles estejam certos
E eu é que esteja errado.
Talvez o mundo tenha sido
Criado para andar de ré
E ser isso que realmente é.

Queria não ter essa visão crítica
Que tenho, e não me abstenho.
Talvez fosse melhor
Viver a ver novela,
Pensar como um néscio
E achar a vida sempre bela.

Queria não ser diferente,
Para ser igual a toda essa gente
Que acha louvável ser imprestável.
Queria abdicar do que sou
Para ser igual aos demais,
E quem sabe assim ter um pouco de paz.

BrunoricO.

Mesmo que ninguém me leia.

2010-07-26T01:27:00.000-03:00

Quero escrever,
Mesmo que ninguém me leia,
Mas eu quero e preciso escrever.

Quero dar asas a pensamentos
E sentimentos que me invadem por completo.
Quero que as palavras saiam
De minha alma e alcem rumo
Ao voo da liberdade,
Quero a paz das palavras
Escritas com verdade.

Quero que madrugadas em claro
Virem poesias,
Quero que a alma de um poeta
Seja valorizada algum dia.
Quero poetizar tudo,
Inclusive as utopias.

Sonhos improváveis escreverei,
Situações inimagináveis descreverei,
Serei eu o poeta das aventuras e desventuras,
Mesmo que ninguém me leia,
Ainda assim, serei eu.

Ser lido não me faz poeta,
Dar vida as palavras
Que inquietantemente imploram
Por fuga, sim.

BrunoricO.

Breu.

2010-07-18T01:53:00.000-03:00

As pessoas andam tristes,
Parecem prever o fim derradeiro.

É tudo tão avulso,
E os sentimentos andam tão sorrateiros.

É tudo tão confuso,
E os dias caminham tão rotineiros.

As retinas não parecem mais brilhar como antes,
Os casais não se amam mais como velhos amantes.

É tudo que vira nada,
É nada que vira nada de novo.

É a poeira que acumula na estante,
É a gota de esperança
Que seca em questão de instantes.
É o cavaleiro incerto
Que já cavalga de forma errante.
É a poesia incoerente,
Onde a vogal já não se entende com a consoante.

Tudo parece tão distante,
E o que está perto já não é o bastante.

As frustrações se acumulam,
Os sofrimentos se perpetuam,
Pessoas iguais ainda se rotulam.

É tudo que vira nada,
É nada que vira tudo de novo.

É a valsa que se deixou de dançar.
É o sonho que perdeu-se no caminho
E esquece-se de realizar.
É o objetivo traçado que se tornou alado
E não se conseguiu mais alcançar.

Quisera eu poder voltar,
Voltar para um tempo onde não se contava o tempo;
Voltar para o meu devido lugar,
Aquecer-me novamente no ventre
Que durante nove meses fora meu verdadeiro lar.

Está tudo tão frio,
Chego a sentir arrepio em pleno estio.
Os semblantes andam sombrios,
Ninguém mais defende o próprio brio.

Vez ou outra surge um suspiro de salvação,
Depois descobrimos que era tudo mera ilusão.

Alguns fogem para as igrejas
Para tomar sermão,
Outros correm na contramão
E terminam na prisão,
Mas a maioria ainda se encontra sem direção,
Pecando de dia e a noite pedindo perdão.

Só sei que o dia se tornou
Noite sem lua,
E a noite se tornou
Dia sem sol.

Tudo está tão escuro,
Tudo está tão igual.
Nada muda,
Nada mudará.

O que era benéfico se tornou finito,
Em contrapartida,
O breu parece um malefício infinito.

BrunoricO.

Medíocres virtuosos.

2010-07-12T21:30:00.000-03:00

Enquanto acharmos

Que somos menos
Do que somos,
Nunca seremos
Realmente o que podemos ser.

Eis então a dúvida de um
Virtuoso ser:
Será mesmo que ele possui
As virtudes necessárias
Para poder viver?
Será que suas virtudes
Lhe garantem um pleno bel-prazer?

De fato, ele morrerá sem saber,
A não ser que com o passar dos anos
Ele viva colecionando virtudes
Até envelhecer,
E posteriormente morra
Como um virtuoso
Que não soube viver.

BrunoricO.

O fim do ex-capoeira.

2010-07-04T22:31:00.000-03:00

Queimando a madeira,
Inalando uma carreira,
Fumando num cachimbo
A sua vida inteira.

Morando sem eira nem beira
Jogando sonhos na fogueira,
Parece um zumbi hipnotizado
No seu mundo de cegueira.

Antes o chamavam de mestre Pereira,
Hoje ele não passa de um
Ex-lutador de capoeira.
Virou soldado sem bandeira,
E atualmente se sustenta
Como batedor de carteira.

Mas o seu fim chegou;
E numa tarde de segunda-feira
Executaram o Pereira.
E ele ficou lá...
Jogado no chão quente feito lareira
Parecendo uma peneira.

Era a queda fatal do ex-capoeira,
Que teve sua luta final perdida,
Pois a morte havia lhe aplicado a última rasteira.

BrunoricO.

Cá entre nós.

2010-06-28T01:37:00.000-03:00

Vamos fazer valer a pena,
Seja lá o que for,
Mas façamos valer a pena.

Sejamos o que falamos,
Falemos e o que pensamos,
Pensemos no que sonhamos
E sonhemos com o que valha a pena.
Mas é o a pena do interno,
Nunca do externo,
Não deixe que outros sonhem por você.
Não se perca nos labirintos
Fúteis de outrem.
Se apeteça, se reconheça,
E por fim, se mereça.

Esteja sempre pronto
Para as chuvas que tanto pede e espera.
E se por ventura não vier a chover,
Faça você mesmo sua chuva,
Peque a mangueira do jardim
E espirre água para o céu.
Banhe-se, renove-se,
E aproveite a chuva criada por ti.

O teu sonhar é o teu viver,
Viva com voracidade.
Seus pensamentos impulsionam
A sua felicidade.
Portanto corra!
Mas cá entre nós,
Se for rápido ou devagar,
Faça tudo valer a pena.

BrunoricO.

Dónde estás la revolución?

2010-06-20T18:16:00.000-03:00

Para onde está caminhando
Toda essa gente
Com cara de demente,
E pensamentos inconsequentes?

A rua está sombria e apagada,
E ao longe não se avista mais nada,
Sequer uma luz foscamente desalentada,
Mas eles insistem em caminhar
Por esse percurso torpe e indecente.

Procuram incessantemente
Pelo propósito reluzente
Que não brilha sequer
Diante da visão mais pura e indulgente.

Eis o problema:
A busca é descabida e incoerente.
Os que acenam bandeiras brancas
São os mesmos que promovem
As guerras desse mundo imprudente.

Mais uma vez eu pergunto:
Para onde está caminhando
Toda essa gente de propósito já inclemente?

Multidão incoerente!
Gente que passa por cima de gente
Por se achar onipotente!

Mas cadê ele?
É, ele mesmo;
O sujeito com a faixa transversal
Verde e amarela no peito
Que alguns chamam de presidente.

Estou farto de discursos incondizentes.
Não quero mais ouvir falácias
Infames e inconvenientes.
Não quero mais ver o miserável
Migrar para a pobreza
Enquanto o rico enriquece
Na velocidade da luz
À custa de um povo desprovido de nobreza.

Quero ação,
Passeatas em prol da reação,
Faixas gigantescas com escritos
De abaixo a repressão.
Quero um Che em cada esquina
Gritando Viva la revolución!
Mas creio que morrerei
Sem vivenciar tal situação.

Onde estão as mentes pensantes
Do século passado?
Aquelas mesmas que pareciam-me mais coerentes
Do que as cabeças acéfalas do tempo presente.

Onde estão os jovens dessa nação?
Aqueles que se diziam revolucionários
E que em outros tempos lutavam
Por uma pseudo-libertação.

De certo envelheceram,
E perderam o nobre corazón.

Por isso mais uma vez eu pergunto:
Para onde vai toda essa gente?
E dónde estás la revolución?

BrunoricO.

Esboço poético desvairado.

2010-06-17T16:03:00.000-03:00

Deixarei as palavras fluírem.
Para onde não sei,
Talvez para o universo
Introspectivo de alguma
Mente doentia
Que goste de ler garatujas.

Escreverei em rascunhos,
Mas não os rasgarei mais,
Pois já gastei papéis por demais.

Aliás, quem foi o desvairado
Que disse que rascunhos
Precisão ser rasgados?
No rascunho encontra-se
A alma que o poeta mesmo
Desconhece ter – pois ele não a vê.
Nos rascunhos vemos os
Cuspes poéticos
Que passaram despercebidos
Nas palavras escritas com doçura.

Antes de fazer o mundo,
Com certeza o criador
De tal manicômio,
Usou um rascunho,
Pena não tê-lo usado.

Brunorico.

Não podemos ignorar os rascunhos de nossas vidas, linhas importantes podem ter passado por lá sem terem sido notadas.

Acioli - Nada a declarar.

2010-06-13T01:53:00.000-03:00

O que sobrou dos urubus.

2010-06-05T18:46:00.000-03:00

Eles já se acostumaram
Com a minha presença.
De início fiquei com medo
De ser visto como um invasor,
Pelo fato de entrar
Sem pedir licença;
Fiquei temeroso de serem rudes,
Mas felizmente não apresentaram
Qualquer tipo de resistência.
Agora que os anos já se passaram
Até eles também aprenderam a me tratar
Com total indiferença.

Eles comem junto comigo;
Comem do que eu como
E vivem onde eu sobrevivo,
Mas geralmente
Eles comem primeiro
Do que eu,
E até chegam a viver
Melhor do que eu vivo.

O resto deles
É o que me resta de refeição.
Às vezes sinto-me envergonhado
Diante dessa triste situação,
Mas se não fosse isso
Certamente eu morreria de inanição.

Na atual conjuntura dos fatos,
Comer o que sobra
Dos urubus é a minha única salvação,
Mesmo que minha alma
Já esteja em total
Estado de decomposição.
Às vezes chego até a pensar
Que vim ao mundo
Só para viver nessa triste condição.
Será que eu nasci em vão?
Ou pior: será que vim ao mundo
Só para passar humilhação?
Não, não!
Recuso-me a acreditar nessa
Quase afirmação.
Mas estou cansado de viver
Abaixado catando grão.

Infelizmente o que me resta
É catar no chão
As migalhas da minha vida
Já despedaçada pela
Falta de dignidade.
Mas seguirei olhando para o céu,
Pedindo a Deus encarecidamente
Um pouco mais de igualdade,
E que ele possa devolver um dia desses
A minha já esquecida hombridade.

BrunoricO.

Onde estão as flores?

2010-06-05T00:54:00.000-03:00

A rua está cheia de pedras.
Antes existia um jardim por aqui.
Não vejo sequer sementes
Jogadas no chão,
Até os pássaros sumiram
No meio da amplidão do nada.

A trilha ficou pungente
Para toda essa gente
Que por aqui
Sempre caminhou alegremente.

Antes o caminho era
Harmonioso e jocoso,
Agora não passa de um
Percurso mais do que penoso.

Antes as flores ajudavam
A amenizar a solidão das pedras,
Que sempre estiveram por aqui,
Mas nunca fizeram ninguém sorrir.

BrunoricO.

O novo envelheceu.

2010-05-27T23:28:00.000-03:00

Pegarei o chapéu de palha
Que não tenho,
Colocarei na cabeça,
E seguirei em busca de
Um velho caminho,
Pois o novo já envelheceu.

Caminharei por trilhas de pedra,
Com vestígios de relva.
Sentarei à beira-mar
Para ver o sol raiar,
E depois irei apreciar
A gigante lua
Em seu mais belo desabrochar.
Poderei fazer isso por
Dias e noites sem cessar,
Mas será sempre o mesmo sol,
E será sempre a mesma lua,
Ora lua nova, ora lua nua.

Desiludido...
Voltarei a caminhar na rua,
E reencontrarei
Uma velha nova aventura:
Encontrar algo novo de fato,
Que me fortaleça
E me reconstrua.

Mas não possuo mais esperança.
Para dizer a verdade,
Até ter esperança já me cansa.

O que era avançado retrocedeu.
Quem dizia me amar,
Hoje diz mais mentiras
Que um pastor ateu.
Quem se intitulava revolucionário
Infelizmente já morreu.
E até quem quebrou espelhos,
Hoje tem mais sorte do que eu.
E o pior disso tudo:
Tudo que era novo
Já apodreceu.

Só me resta jogar fora
Meu chapéu de palha,
Que parece-me ajudar,
Mas na verdade me atrapalha.
E recolher-me por fim,
Em minha velha e inseparável mortalha.

BrunoricO.

Desordem e regresso.

2010-05-20T00:53:00.000-03:00

As rajadas estridentes
Rasgam o céu fosco,
De poucas estrelas.

Hoje o brilho está
Na ponta do fuzil.
É a rebelião que o país
Fingiu que não viu,
Mas mesmo assim
Ela emergiu.

Cordeiros foram jogados,
Sem qualquer tipo de seleção,
Num enorme e fétido covil,
E feras ardilosas foram
Relançadas a candidatura
Da presidência do Brasil.
Pasmem:
Ainda teve gente que aplaudiu.

Mas em plena luz do dia!
Grita a velha senhora,
Depois de ter sido assaltada
Por um delinquente juvenil.
Mas oras, foi essa mesma
Senhora, que a candidatura
Da presidência,
Sordidamente aplaudiu.

Que ironia do destino,
Quem cria o monstro
Se diz vitimizado,
Mas o menor abandonado
É tratado como culpado,
E ainda é apontado
E execrado como o pior
Dos condenados.

Êta povo desbaratado,
Hipócritas que entregam
O seu país a qualquer
Engravatado acanalhado,
Ou quando não,
A qualquer burguês degenerado.
Gerando assim,
A revolta do derrotado
E a ira do desafortunado.

Mas quem será o próximo alvejado
Nessa terra que vive em guerra?
E uma guerra onde só
Encontramos derrotados.
Quando as pessoas se
Conscientizarão que
O reflexo do espelho
Está menos para inocente
E muito mais para culpado?
Quando a polícia
Deixará de ser o braço
Sujo do Estado?

Precisamos de um novo
Operário barbado,
De animo renovado,
Mas que esse, seja um pouco
Menos dissimulado.

O coração de muitos já está petrificado,
A esperança já foi lema de bandeira,
Hoje, não passa de passado.

BrunoricO.

Só e só!

2010-05-09T19:58:00.000-03:00

Na companhia
De sons emudecidos
Comunico-me
Comigo mesmo,
Respeitando o silêncio
Imposto pelo ser
Oposto que não
Se faz presente.

Caminhando em forma de nó
Vou sonhando só
E evoluindo de ré
Em meu mundo sem fé.

Ao caminhar
Ouço somente os passos
De um andar
Mais do que familiar.
Formo comigo mesmo
Um casal sem par
E um relacionamento
Egocêntrico mais do que peculiar.

Amo-me como
Jamais amaria outro ser.
Sonho em ser o que sou
E não com o que nunca
Poderia ser ou ter.
Abandono-me
Quando esqueço
De mim e penso em ser
O que não preciso ser,
Isso ocorre em momentos
Em que me escapa a lucidez,
Pura insensatez!

Não sei pra quê.
Não sei por que
As pessoas choram por pessoas.
Se a pessoa por que choras
Não passa de um personagem
Sem bagagem, sem alma
E sem coragem.

Prossigo na estrada singular,
Sempre me escondendo
Das companhias que insistem
Em me encontrar, com o intuito
De nada me acrescentar.

BrunoricO.

Insanidade visceral.

2010-05-07T09:52:00.000-03:00

A vida é uma relatividade
Com ares de bestialidade.
Talvez venhamos a achar
Significado na falta de realidade
Que dia-a-dia nos invade,
Ou venhamos a nos conformar
Com a rotina da uniformidade.

Somos fruto da imortalidade
Em sua imunda continuidade.
Somos fãs da mediocridade
E avessos a simplicidade.
Somos apegados a mutabilidade,
Mas mudamos apenas
Para saciar nossa egocêntrica vaidade.

BrunoricO.

Palavras vazias.

2010-04-27T21:10:00.000-03:00

Na candura das palavras
A vida aparenta emoção.
Na ausência das mesmas,
Surge então uma interna comoção.
É a ebulição da solidão,
Os neurônios fervem,
O coração congela,
A alma esvazia
E o corpo adoece.

Instintos incontroláveis
Afloram arquitetando idéias,
Antes impensáveis.

É o sofrer sem perceber,
É a dor de falar,
Sem nada ouvir dizer.

BrunoricO.

Cartilha de perdedor.

2010-04-21T02:04:00.000-03:00

Disseram-me pra vencer,
Pra viver em prol
Da busca de um eterno poder.

Mas e eu?
Quem se preocupa
Com o que realmente
Quero ser ou ter?
Quem me dará colo
Se por ventura,
Nessa vida eu não vencer?

Já nasci numa competição,
Não me importo com pódio,
Se peguei a primeira
Ou a última colocação,
Quero apenas alegria no rosto
E amor no coração.

Não quero ser o vencedor
Que o mundo me vende,
Me satisfaço em ser apenas
Um mero escritor que nunca se rende.

Querem que eu siga a cartilha
Do sucesso, mas o meu sucesso
Não consiste em crescer em regresso,
Não pisarei em cabeças humanas
Em nome de um possível progresso.

Não quero juntar dinheiro e perder saúde.
Não quero viver pra no futuro adoecer
E ter que pagar
Pra que alguém me ajude.

Quero fortunas de amigos,
Quero colecionar
Sinceros e belos sorrisos,
Quero mansões,
Mas que nelas,
Vivam farrapos e mendigos.

Não quero a cartilha de sucesso
Que tentam me vender a todo instante
A um preço exorbitante;
Quero sim, ser um poeta atroador
Que vive na busca da poesia mais
Radiante e vibrante
E aceita com louvor
A cartilha de perdedor.

BrunoricO.

Vadio andarilho.

2010-04-15T01:36:00.000-03:00

Parece não haver
Mais nada
Por onde ando.
Por onde ando
Não desejo
Mais andar.

Eis me aqui como um
Vadio andarilho,
Seguindo meu suposto caminho
Como se fosse
Um trem sem trilho.

Cambaleio no percurso
Que me fora entregue
Sem eu nada pedir.

Sigo em frente
Num rumo incerto
Que perdura no intuito
De nada atingir.

BrunoricO.

Vidas orquestradas.

2010-04-12T03:17:00.000-03:00

Não Julgue por rótulos,
Não julgue por roupas,
Não julgue por nada!
Quem é você pra julgar alguém?

Não queira quem não o quer,
Não queira querer o que não precisa,
Não queira nada que não precise de fato!
Quem é você pra querer alguma coisa?

Não vote em esquerdistas liberais,
Não vote em pseudo-intelectuais,
Não vote se for preciso!
Quem é você pra eleger alguém?

Não queira para o outro
O mal que não desejas passar.
Não viaje sem de fato se ausentar,
Transporte a alma,
E deixe a matéria em seu devido lugar.

Não queira decifrado,
Você pode, e deve aprender a decifrar.

Não queira uma vida que não é a sua.
Queira a sua!
Para isso basta transformar
A vida que tens em um pássaro;
Daquele aguerrido, que voa sem medo,
Transforma um tenebroso obstáculo
Em um lindo arvoredo,
E adeja sempre traçando o próprio enredo.

E o principal:
Não espere pelo destino, faça-o!
E faça-o com maestria.
Pois você é o maestro
Da sua própria orquestra
Incessante que brada inquietante
Clamando por novos sons e tons.

BrunoricO.

Senil solidão.

2010-04-02T20:51:00.000-03:00

Sentiremos saudade quando nos faltar
O que hoje parece supérfluo,
E sentiremos alívio quando nos faltar algo
Que pensávamos ser importante.

Sentiremos medo quando nos faltar
Quem hoje nos acalanta.
Sentiremos melancolia
Quando lembrarmos
Que há tempos atrás já éramos velhos,
Mas ainda éramos crianças.

Sentiremos falta dos nossos sentidos.

Quando não mais ouvirmos
Sentiremos falta da música,
E quando não mais andarmos
Sentiremos falta da dança.
Quando nos silenciarmos de vez
Sentiremos falta dos gritos
Que dávamos para aliviar a tensão.
E quando por fim, nos faltar a razão,
E chegar a hora da senil solidão,
Não sentiremos falta de mais nada,
Pois todas as lembranças serão apagadas
E todos os sentimentos
Serão extintos do coração.

BrunoricO.

Eis uma crítica reflexiva do processo "evolutivo" do homem de nascer, crescer, envelhecer, ficar caduco e esquecer tudo que viveu, e por fim morrer.

Um brinde aos opositores.

2010-03-26T22:36:00.000-03:00

Quando estiveres a chorar
Pense na alegria.
Quando estiveres a sorrir
Pense na tristeza.
Nada tem valor sem o oposto.
Nenhum sentimento tem valor sem o seu opositor.

Muitos se sentem seguros com a luz,
Pois repugnam a escuridão.
Se a escuridão um dia se extinguir
A luz já não terá mais valor.

Se ninguém adoecesse que serventia teria a cura?
Se nunca chovesse
Todos achariam o sol entediante.
Se todos concordassem comigo
Minhas palavras não teriam sentido.

Ninguém apreciaria o calor se não conhecesse o frio.
Ninguém apreciaria a paz se não conhecesse a guerra.
Quem vive sem o oposto acaba não sabendo viver.
Quem vive sem o oposto acaba se opondo à vida.

E aos que se opõem a mim e aos meus ideais
Eu peço um brinde.
Pois sem vocês eu não seria nada.

BrunoricO.

Zumbi dos tempos modernos.

2010-03-16T00:15:00.000-03:00

Possivelmente já não será
Mais meu o eu que tanto querem mudar;
A tentativa incessante de usurpar o eu meu
É traçada por planos maquiavélicos
Que minha alçada não consegue alcançar.

Querem que eu carregue minha carcaça
Para que minha alma seja acarinhada em massa
Pelas personificações desregradas.

A sorte é que tenho meu calcanhar de Aquiles
Cravado em outros pés,
Os mesmos que querem
Caminhar sobre o meu corpo
E que ao balbuciarem palavras
Internamente instintivas
Causam-me profundo desgosto.

Sendo assim, não serei eu
O mutável que tanto sonham,
Pelo menos não dessa vez,
Já que não caminharei com passos meus.
Nas areias ficarão as pegadas de um usurpado
De alma expelida e essência imutável.
Quem fitar o meu olhar
Dirá sem pestanejar
Que sou o primeiro zumbi impopular.

BrunoricO.

São culpados os inocentes.

2010-03-09T00:01:00.000-03:00

Dedos apontados, desejos negados, direitos ultrajados.
Assim cresceu o anti-herói
Que tinha o poder de nunca ser visto,
E mesmo assim, por onde passava
Ainda não era bem quisto.

Nosso anti-herói cresceu sem pai, pra variar,
Sem mãe presente pra educar,
E ao longo de sua vida
Nunca conheceu o significado da palavra lar.

O seu poder, o de ficar invisível,
Não era expelido por ele,
E sim pelos que se recusavam a tê-lo por perto.
Em alguns momentos ele chegou a ficar incerto
Se sua existência física realmente existia,
Já que a maioria fingia que não o via,
E quem assim fazia costumava usar
Da demagógica hipocrisia.
Para eles, o pequeno vilão não possuía
Nenhuma valia,
Pelo contrário, estava numa irreversível avaria.

Até que com o tempo o dano tornou-se realmente
Irreparável, pois o nosso anti-herói
Tornou-se definitivamente um ser nada sociável.

Aliciava pra roubar.
Roubava pra se drogar.
Se drogava pra se encorajar.
Até que se encorajou a matar.
Pronto!

Todos que o apontaram,
Todos que o renegaram,
Todos que o insultaram,
Todos que não o enxergaram,
Todos esses estavam com um único
E imensurável sentimento:
O de dever cumprido.

BrunoricO.

Vivemos num mundo onde já não existem culpados, muito menos inocentes, todo ser humano é culpado pelo bem que não fez.

O ilusionista.

2010-03-04T20:50:00.000-03:00

Nasce um frio na barriga
Quando a poesia me seduz
E me induz a transcrevê-la
Em folhas de papel
Para o leitor deleitar-se
Em sinceros versos
Escritos pelo mentiroso poeta.

Mentiroso sim!
Pois não seria poeta
Se fosse sincero a todo tempo,
Sendo que o próprio tempo
Não é verdadeiro comigo.
Se ao escrever só falasse verdades
Seria o escritor mais chato da humanidade,
Pois só os chatos falam verdades
O tempo inteiro.

Não é contradição
Escrever verdades sendo mentiroso
Ou escrever mentiras sendo verdadeiro,
Tais casos são mais do que corriqueiros.
Além de que, precisamos mentir
Para sermos ouvidos
Com real clareza.

Não fomos criados para verdades,
Fomos criados para iludir a própria
Ilusão que nos foge da razão
E tragicamente se transforma em realidade.
Concluo então que fomos criados para poetizar,
Pois o poeta é sim, o maior dos ilusionistas.

Sendo assim,
Poetizarei minhas mentiras
E execrarei minhas verdades.
Eis o lema do ilusionista,
E eis o maior lema da humanidade.

BrunoricO.

Pequeno impoluto.

2010-02-22T21:01:00.000-03:00

O bailado das palavras vazias
Forma em mim
O egocentrismo de achar-me superior
Aos que nada falam
Quando movimentam
Bocas sem valia.

O povo fala demais,
É demagogo demais,
Promete demais,
Faz média demais,
E isso tira a minha paz.
Famigerada paz que acalanto
Não me trás.
Ainda há os que procuram a paz
Vestindo-se de branco,
Ó pobre manto!

É sensato dizer que
Não me adaptei a estadia
De visita que fora anunciada
Quando rompi o ventre de minha querida mãe,
Mãe essa que por sinal merece uma tatuagem no peito;
Mulher de fibra, de caráter e respeito,
E que me ensinou a ser um homem direito.

Quando nasci,
Vim de olho esbugalhado,
Talvez estivesse assustado;
Concluo hoje que certamente estava,
Pois já esperava a peleja que se anunciava.

Quando criança pouco sorria,
Mas a muitos fiz sorrir,
Era o típico bobão:
Falastrão, comilão que falava besteiras de montão.

Ah, os tempos de criança!
São doces as lembranças.
O choro varrido ao acordar
E não ver minha mãe em casa,
E depois o sorriso no rosto
De ver que ela tinha apenas saído
Para me comprar um pão,
Já que minha mãe
Nunca me abandonaria,
Ela não!

Os tempos de criança são doces
E melancólicos ao mesmo tempo.
Lembro-me de ser mais inocente,
De acreditar nas pessoas,
De crer num mundo melhor.

Lembro que quando criança
Conseguia me transportar
Para lugares que não estava,
Era só fixar a mente
Em um local, e pronto!
La eu me encontrava.
Magias da infância;
Se fosse hoje eu iria
Pra não mais regressar,
Mas a maturidade e a falta de inocência
Me tiraram esse poder.

Creio que os seres inocentes
São poderosos,
Como os super – heróis que tanto idolatram,
Mas quando o ser, até então inocente,
Descobre que não existem heróis no meio da gente,
O poder se quebra e a magia se desencanta,
Nascendo assim o adulto,
Sem poder e sem magia,
O que não o faz mais impoluto.

BrunoricO.

PS: Essa é sem dúvida a poesia mais pessoal que fiz até hoje, e como poesias pessoais só são 100% entendidas pelo próprio poeta que a fez, talvez nem todos venham compreender a mensagem passada, mas eu acho que consegui escrever um espelho da alma de uma forma bem clara.

Acabou o carnaval.

2010-02-17T21:30:00.000-02:00

As serpentinas
Já não pairam pelo ar.
Os confetes colorem
O chão que fora
Passarela da ilusão
Em momentos
Em que o solitário
Se divertia na multidão.

As ruas redescobrem o silêncio.
O silêncio redescobre
A sua existência.
A presença da ausência
Constrói a saudade
De uma festa
Já sem subsistência.

Nas cinzas
De uma quarta-feira
Esconde-se o folião
Exaurido de corpo
E desiludido de alma.

Folião agora carente,
Que lembra com
Melancolia dos amores
De um carnaval já ausente.

Diante do dissabor,
E com um vazio
Sem igual,
O folião conclui
Com uma lágrima no rosto
Que acabou o carnaval.

BrunoricO.

Evolucionismo.

2010-02-12T02:06:00.000-02:00

Neanderthal fora no passado.
Evolutivo pelo tempo
O humanóide
Se perdera no presente.

Encontra-se ausente de força
E suficiente de ego.
Engana-se na confusa
Disputa entre o errado
E o correto.
Parece perdido
Nesse mundo
Desvairado e incompleto.

Carente da profunda evolução
Assiste sem ação
Diante da tela
Sem expressão
As barbáries do dia-a-dia.
Talvez se fosse
De fato um homo sapiente
Seria um pouco
Mais ativo
E menos incoerente.

Escravo da tecnologia
Vive mentalmente em avaria,
E fisicamente em nostalgia
Com uma saúde que
Um dia fora sadia.

Caracteriza-se
Como um ser egoísta
Que constrói
Eficientemente
O erro perfeccionista.

Prisioneiro da cela
Em forma de tela
Vive evoluindo,
Mas sempre de forma incorreta.

BrunoricO.

Fábrica de cata-ventos.

2010-02-04T03:04:00.000-02:00

Os mais loucos versos que compus
Foram regidos pelos ventos
Que romperam o meu juízo.

Nascia assim a fábrica humana
Que cataria todas as ventanias
Na busca de palavras insanas
Que provocassem rodamoinhos
Nas mentes mundanas.

Não sei se terei êxito
Na minha causa, por hora sem efeito,
Mas enquanto a tempestade não cessar
A fábrica de cata-ventos
Continuará a poetizar.

BrunoricO.

O segredo das palavras.

2010-01-28T16:28:00.000-02:00

Na simplicidade das palavras
Mora a complexidade do mundo.
O que não se ouviu em palavras
É o que realmente foi dito.

Há os que falam e nada dizem.
E há os que nada falam
E tudo explicam.

Quem se limita em palavras
Age como tolo.
Quem pelas palavras se emudece
Age com coerência
E persuadi com sapiência,
Mesmo sem nada ter a dizer.

Sábio é o que entende
Em segundos
O que o tolo quis dizer
Em minutos.

No implícito que está explícito
Nas palavras
Escondem-se segredos.
E na valentia das palavras
Que foram ditas
Escondem-se os medos.

BrunoricO.

O sábio que vivia só.

2010-01-14T21:49:00.000-02:00

Não vejo melhor companhia do que a minha.
Não sou egocêntrico, sou sincero.
Pessoas hipócritas
Me cercam dizendo inverdades,
Não gosto disso.
Eu sei quem sou.
Eu não minto pra mim mesmo;
Aproveitando o ensejo:
O pior ser - humano é o que mente para si mesmo.

Eu gosto de cultura,
E as pessoas gostam de ver as novelas
Que estampam as telas.
Eu penso,
As pessoas seguem pensamentos alheios.
Eu faço minhas pegadas,
As pessoas caminham pelas já existentes.
Eu decifro o que as pessoas querem decifrado.
Eu faço o meu destino
Enquanto a maioria acredita em destino traçado.
Eu falo de revolução, as pessoas não tem ação.

Eu não consigo viver com essas pessoas,
Prefiro conversar com o espelho.
No meio de estranhos
De estranhos hábitos eu fico só,
É melhor pra mim.
No meio da multidão eu mutilo a fala.
De nada adianta falar se não há ouvintes.
De nada adianta a multidão
Se a união não faz a força.
De nada adianta a visão
Se não existe a percepção.

Só me resta a mim mesmo.
E comigo mesmo eu me entendo.
E se não me entenderem eu não me importo.
Até porque além de mim, eu não entendo ninguém.
Viver só e andar feliz é saber viver.
Pois solidão nem sempre é tristeza,
Às vezes é sabedoria.

BrunoricO.

Fogueira dos poetas.

2010-01-06T22:02:00.000-02:00

Linhas sem traços
Onde entrelaço os meus embaraços
E me desfaço do cansaço:
Poesia!

Idéias sem nexo
Onde exponho o meu mundo complexo
E simplifico em pequenos versos
Esse mundo tão sem nexo:
Poesia!

Sonhos sem lei
Que sonhei, mas pra ninguém contei
E mesmo assim os criei:
Poesia!

Gritos lidos em linhas aflitas,
Tão quietas e tão sofridas
Que em alvos sem miras
Ganham almas e absorvem vidas:
Poesia!

Amores mal resolvidos,
Desejos corrompidos,
E sentimentos não mais sentidos:
Poesia!

Sopro de Deus
Que sopra em ouvidos meus
Versos que posteriormente
São vistos por olhos teus:
Poesia!

A jóia que pobres e ricos podem
Ter independente de poder é a poesia.

A forma que o poeta usa para encantar
E sua alma mostrar é a poesia.

Valorize-a,
Exalte-a,
Enalteça-a,
E se aqueça
Na poesia.

BrunoricO.

Efeméride da ilusão.

2009-12-24T15:42:00.000-02:00

Eis aqui o Natal.
Eis aqui o irracional
De uma data tão especial.
Eis aqui o sentimento
Em forma de capital.
Eis a hipocrisia,
A demagogia,
As palavras pronunciadas com heresia.

Eis a efeméride da ilusão.
Seja você cristão ou não.
Eis o profano pronunciando votos de felicidades.
Eis o plebeu em forma de burguês
Vivendo sonhos de insensatez
Graças a um salário aditivado
Que recebera no fim mês.
Eis o ateu falando bem de Deus.
Eis o cristão se embriagando
Em nome desse mesmo Deus.

Eis os que mal se falam
Mas agora se abraçam e se confraternizam
Celebrando a natalina falsidade.

Eis os religiosos mundanos
Que remetem-se a atos insanos
De um natal profano.

Eis a felicidade da criança,
Mesmo que ilusória,
Ardilosa e fantasiosa.

Ao menos isso!
Mas será só isso?

Eis de fato a redenção.
O momento é mágico
Mas a real magia se perde
Em presentes sem expressão
Laçados a enganação.

O ator principal
Está travestido de vermelho
Enquanto o aniversariante está de escanteio.
Creio eu, nada satisfeito
Com a festa que armaram pra ele.

BrunoricO.

Apenas introspecções.

2009-12-13T18:48:00.000-02:00

Eis me aqui
Inoportuno comigo mesmo.
Escrevendo a esmo
Palavras sem forma
Que se formam diante da retina
Desgastada pela labuta do dia-a-dia.

Eis me aqui esperando o inesperado.
Tentando utopicamente mudar o imutável.

Nos sonhos que sonho em pé
Saboreio o veneno da ilusão.
Nos sonhos que sonho deitado
Saboreio o veneno da incompreensão.
Quem vai entender o que sonhei dormindo?
Quem vai se iludir com as idéias
Que sonhei acordado?

Prefiro pensar que minhas idéias
Não são para esse mundo.
Ou melhor,
Prefiro pensar que minhas idéias
Não são dignas desse mundo.

Minha mente ferve
Diante da frieza humana.
Em contrapartida,
Minha alma congela diante
Da febre do ego.
Febre que assola mentes peregrinas
Que caminham diante de cubos
Coloridos de telas planas e sons estéreos.
Pobres acéfalos da tecnologia!

Um dia a bomba vai explodir
E todos irão deixar de existir.
Um dia os simpáticos
Não mais precisarão fazer média para viver.
Um dia toda a dor terá fim.
Um dia toda palavra será ouvida e sentida.
Um dia o dia terá fim e a noite será eterna.

Loucuras?
Não!
Apenas introspecções.

BrunoricO.

Baú de criança.

2009-12-07T21:32:00.000-02:00

Eis a solução para minha inquietante aflição:
Abrirei meu baú de estimação.

Quando criança o guardei
Com ternura, prometi somente
Abri-lo quando fosse um grande homem
Tomado por bravura.
Confesso que não sou o herói
Que esperava ser quando não tinha herói algum,
Hoje sou apenas mais um;
Um ser com medo e cheio de segredos.

Em meu pequeno baú
Guardei meus grandes pesadelos;
Só os guardei porque não queria
Carregá-los comigo,
Mas nem todos couberam no fundo,
Alguns insistiram em me acompanhar pelo mundo
E sem ter onde guardá-los
Convivi com eles, e por eles mudei o meu rumo.

Hoje vejo que me tornei um medroso.
Cresci e virei moço,
Mas em meu rosto,
Já calejado pelo tempo,
Só carrego desgosto.

Antes não tivesse criado tal baú.
Antes não tivesse guardado
Meus medos em uma caixa de madeira.
Antes tivesse enfrentado todas essas besteiras.

Eu sei que nunca é tarde para se encorajar,
Mas também nunca é cedo para se perder o medo.

Irei abrir de uma vez por todas
O meu baú de criança,
Só assim serei de uma vez por todas
Livre das minhas velhas e impiedosas lembranças.

Afinal, pra que guardar o que não presta?

BrunoricO.

Sapiência infantil.

2009-11-21T02:08:00.000-02:00

Ao cair ele se levantou.
Pobre criança!
Fora ensinado a cair e levantar-se,
E com humildade aprendera a lição.

O tempo passou...

E ao cair ele ficou no chão.
Pobre adulto!
Fora ensinado a cair e levantar-se,
Mas perdera a humildade
E esquecera a lição.

BrunoricO.

Conselhos de um eremita.

2009-11-09T19:23:00.000-02:00

Não dependas
Da junção para
Completar o uno.
Seja completo em si
E para si.
Não espere complementos externos,
Para completar o seu interno ser.

Não sinta falta das pessoas
Que não irá conhecer.
Sinta-se preenchido por se conhecer
E lisonjeado por em equilíbrio viver.

Desprenda-se do exterior.
Quem muito varre do lado de fora
Esquece-se do lado de dentro
E na imundice padece.

Pegue para si o que de fato necessite.
Não se apegue ao
Material terreno
Que não possuir sucursal divina.

Você é o elo
Entre os seus mundos.
Só você possui a chave dos seus medos,
Desejos, aflições e inquietações.
Só você possui o poder
De ponderar-se consigo mesmo.
E ninguém poderá se apoderar
De seus poderes
Enquanto no eremitério viver.
Ninguém roubará
Seus sonhos na solidão.

Se quiseres viver a somar
Divida-se em dois
E terás um em um.
Terás a plena harmonia
No ser e no ter,
E jamais dependerá
Da incerteza de um outro ser
Para a felicidade conhecer.

Se quiseres viver a dividir
Ganhe o mundo
E nele faça morada.
Pois o mundo o usurpará por completo,
E em mil pedaços lhe dividirá.
E desses mil nenhum será seu.

BrunoricO.

Pedras de sal.

2009-11-09T18:53:00.000-02:00

Caminho pelas pedras de sal
Que me levam rumo ao gigante
Verde deslumbrante
Que se quebra em ondas quando
O limite de seu bailado chega ao fim.

No chão de salinas,
Rodamoinhos formam
A valsa das águas
Que faz dançar involuntariamente
O corpo que antes sequer sorria.

Ao deleitar a imensidão do mar
Deito sobre as pedras de sal
E viajo como criança,
E sonho sonhos de esperança
Em pensamentos coloridos,
Que se distanciam das desventuras
E da falta de cor que estão a assolar
Meus dias sem vida.

BrunoricO.

Meu jardim.

2009-11-03T21:40:00.000-02:00

Regarei meu jardim
Para ter flores pela manhã,
Sorrisos pela tarde
E quiçá um amor para noite.

Se tal amor vier,
Serei eternamente grato as flores,
E para o novo amor darei as mesmas flores
Que por mim foram plantadas e regadas.

Sendo assim, estarei eu em forma
De flor nas mãos do meu amor.
E se um dia eu vier a murchar de carência
A culpa será da dona da flor,
Que um dia eu ousei chamar de amor.

BrunoricO.

Poesia adormecida.

2009-10-30T23:24:00.000-02:00

Papeis amassados,
Palavras riscadas,
Linhas que ainda
Não foram preenchidas.
Eis a poesia inexistente
Que o poeta ainda
Não tornou presente.

Tal poesia
Adormece inquietante.
E o poeta aguarda
Pelo instante
Em que ela despertará.

Mas se o sono for mais forte
E a poesia não se fizer forte,
A mesma terá decretado
A própria morte,
Deixando o pobre poeta
A mercê da sorte.

Só que o poeta
Não se fez de vencido,
E a Deus ele fez um pedido,
Pedindo-lhe inspiração.

Depois da oração
A poesia finalmente acordava.
O poeta enfim se alegrava
E entendia definitivamente
Que sem Deus não existe inspiração.

BrunoricO.

Nuvem abstrata. (Dedicado)

2009-10-25T15:20:00.001-02:00

Os pássaros vêm e vão
No compasso das folhas ao vento.

Folhas secas caem
No chão árido banhado
Pela chuva matutina.

No meio de um céu de nuvens abstratas
Eu avistei uma nuvem familiar.
Ela se movia com charme
Era graciosa e pomposa.
Dentre todas, era a única
Que possuía maestria
E até mesmo expressava alegria.

De alguma forma aquela simples nuvem
Me fez lembrar você.
De alguma forma aquela nuvem
Abstrata para os demais
Remeteu-me aos momentos únicos
Que passei me sentindo nas nuvens com você.

Pensando bem, aquela simples nuvem
Era apenas uma simples nuvem,
E nada mais.
Não foi a nuvem que me fez lembrar você,
Pois a todo momento lembro de ti,
Independente do céu estar nublado,
Ensolarado ou estrelado eu lembro de ti.
Mas foi a nuvem que me fez perceber
Que até mesmo no abstrato
Formas se criam com suntuosidade
Quando em minha mente
Você está presente.

BrunoricO.

O réu e o Juiz.

2009-10-10T22:24:00.000-03:00

Deguste-me
Como um mendigo
Degustarias um banquete.

Ouça-me
Com a mesma atenção
Que o réu escuta o juiz.

Valorize-me
Como o burguês
Ao capital.

E se decidires
Por me julgar:
Julgue-me
Com as mesmas leis
Que julgas a si mesmo.

Pois só assim conferiremos
Com a mais pura certeza
Quem padecerá
No corredor da morte.

E se preciso for
Adaptaremos a cela
Para o juiz,
E a toga para o réu.

BrunoricO.

Espelho das vaidades.

2009-09-20T14:59:00.000-03:00

A sombra do humilde
É soberba diante
Do espelho da imparcialidade.

Ninguém se vê pelo que é,
Muito menos se nota com os olhos que tem.
Se todo espelho refletisse verdade
Ninguém se olharia com tanta vaidade.

Os narcisistas só se amam,
Porque se enganam
Com o reflexo distorcido da mentira.

Os espelhos que ousaram refletir verdade
Foram abolidos da humanidade,
Em seus lugares foram colocados
Os espelhos que só refletem vaidades.

BrunoricO.

O dia que não existirá.

2009-09-06T14:32:00.000-03:00

Eis um novo mundo.
Sem muro,
Sem cerca,
Sem seca.

Eis a utopia:
Um mundo de paz
Onde a cor da pele
Já não importa mais.
Eis o mundo da igualdade
Onde todos se cumprimentam
Sem falsidade
E as mentes iludidas
Já não existem mais.

Eis o meu sonho
Mais do que tolo:
Um mundo novo
Cheio de utopias
Onde todos se olham
Nos olhos sem dizer mentiras.

BrunoricO.

E se fossem anjos e deuses jogados ao chão?

2009-08-20T22:13:00.000-03:00

Jogados no chão
Eles se sentem como lixo,
Vivem como lixo
E são vistos como tal.

Não possuem mais
Forças para sair dali.
As poucas que possuíam
Foram minadas
Pelo julgador
Que aponta,
Afronta
E desdenha
Do ser por trás da casca
Do medo.

O medo, aliás,
É o regente
Da ópera maldita.
O medo invoca
E provoca o julgamento
Antecipado e inadequado
Do ser jogado ao chão
Que carece de compreensão.

Chão que exibe morte
Em forma de gente
Ainda viva.
Chão pisado por vivos
De corpo,
Mas mortos de alma.

Seria o chão da Terra
O céu do inferno?
Seriam anjos e deuses
Os habitantes do chão
Da Terra?

Ironia seria
Se os vistos como demônio
Fossem entidades do bem,
E os vistos como santo
Fossem entidades do mal.

Se os moradores
Do chão
Forem anjos e deuses
Os julgadores e apontadores
Já não possuem
Escapatória para a salvação.

BrunoricO.